Proem

Out of this turmoil and passion

This implacable contest

This vast sea of effort

I would gather something of a repose,

Some intuition of the inalterable gods.

 

Each day I grow more restless,

See the austere shape elude me,

Gaze impotently upon a thousand miseries

And still am dumb.

 

Living Sepulchres

One frosty night when the guns were still

I leaned against the trench

Making for myself hokku

Of the moon and flowers and of the snow :

 

But the ghostly scurrying of huge rats

Swollen with feeding upon men’s flesh

Filled me with shrinking dread.

 

Two Impressions (I)

The colourless morning glides upward

Over the marsh and ragged trees.

 

Though our mood be sombre

And our bodies angry for more sleep,

 

This feathered softness of pale light,

 

Falling negligently upon us,

Delights us.

 

Insouciance

In and out of the dreary trenches

Trudging cheerily under the stars

I make for myself little poems

Delicate as a flock of doves.

They fly away like white-winged doves.

 

Outpost Duty

The long autumn grass under my body

Soaks my clothes with its dew ;

Where my knees press into the ground

I can feel the damp earth.

 

In my nostrils is the smell of crushed grass,

Wet pine cones and bark.

 

Through the great bronze pine trunks

Glitters a silver segment of road.

Interminable squadrons of silver and blue horses

Pace in long ranks the blank fields of heaven.

 

There is no sound ;

The wind hisses gently through the pine needles ;

The flutter of a finch’s wing about my head,

Is like distant thunder,

And the shrill cry of a mosquito

Sounds loud and close.

 

I am “to fire at the enemy column

After it has passed” –

But my obsolete rifle, loaded with blank

Lies untouched before me,

My spirit follows after the gliding clouds,

And my lips murmur of the mother of beauty

Standing breast-high in golden broom

Among the blue pine-woods !

Proème

De cette fureur et de cette fièvre

De cette lutte implacable,

De ce vaste océan d’effort

Je voudrais tirer quelque quiétude,

Quelque intuition des dieux immuables.

 

Chaque jour je m’inquiète davantage,

Je vois cette forme austère qui m’échappe

J’assiste, impuissant, à mille misères,

Et toujours je reste muet.

 

Vivants sépulcres

Une nuit glaciale que les canons se taisaient

Le dos contre la tranchée,

Je m’inventais des haïkus

Sur la lune et les fleurs et la neige :

 

Mais la course spectrale de grands rats

Gorgés de chair humaine

M’emplit d’effroi.

 

Deux impressions (I)

Le matin incolore glisse

Au-dessus des marais et des arbres en bataille.

 

Malgré notre humeur sombre

Nos corps furieux de fatigue,

 

Ce duvet de lumière pâle,

Qui négligemment nous recouvre,

Nous enchante.

 

Insouciance

Je vais et je viens dans les tranchées tristes

Le pied lourd, le cœur léger, sous les étoiles

Je m’invente des petits poèmes

Délicats comme une volée de colombes.

Ils s’envolent comme des blanches colombes.

 

En avant-poste

Sous mon corps, l’herbe longue de l’automne

Inonde mes habits de rosée ;

Et, sous mes genoux, contre le sol,

Je sens la terre humide.

 

Dans mes narines, l’odeur de l’herbe broyée

Les pommes de pins mouillées,

L’écorce des arbres.

 

Entre les grands pins de bronze

Scintille le chemin argenté

Où d’interminables escadrons de chevaux bleu et argent

Arpentent en longues rangées les champs vides du paradis

 

Tout est silencieux

Le vent siffle doucement parmi les aiguilles de pin

L’aile d’un pinson frôle ma tête

Et gronde comme un orage lointain

Le cri perçant d’un moustique

Sonne haut et fort.

 

Je dois « tirer sur la colonne ennemie

Après son passage » –

Mais mon vieux fusil chargé à blanc

Reste au sol devant moi

Mes pensées poursuivent les nuages fluides

Et j’appelle doucement la mère de la beauté

Debout dans le genêt doré

Entre les pins bleus !