Bee Fuchsia

At the first brief lull

in terrible weather

bees are back, each

entering headfirst

the upside-down open

nectar-heavy skirts

of wet fuchsia flowers

and seeming to say

quite still in that laden

inner space, only

the smallest shudder

of the two together

when the bee-tongue

unrolls and runs together

its tiny red carpet

into the heart

of what is no mystery

but the very vanishing

point and live centre

of the flowers’s instant

irrevocable unfolding,

then still again

while this exchange

(layer after layer of

Dusty goodness lipped,

Given) is taking place –

The flower flushed

And swelling a little,

The bee gently but

Hungrily clutching.

Fuchsia et Abeille

Au premier bref répit

par un temps affreux

les abeilles sont de retour, chacune

entrant tête la première

dans les jupes ouvertes,

renversées et lourdes de nectar

des fleurs de fuchsia mouillées

et semblant rester

entièrement immobiles

dans cet espace intérieur chargé, seul

le plus petit frémissement

des deux ensemble

quand l’abeille

déroule et dirige

le minuscule tapis rouge

de sa langue jusque dans le cœur

de ce qui n’est pas un mystère

mais, évanescent, le point

même et centre vivant

du déploiement instantané,

irrévocable, de la fleur,

puis c’est le calme à nouveau

tandis que cet échange

(couche après couche de

suave poussière lapée,

accordée) se passe –

la fleur toute rouge

quelque peu enflée,

l’abeille, doucement

mais goulûment agrippée.

Signland

 

Cicadas tear the air to flitters.

Stitch it together again

as though nothing had happened.

 

All the leaves of the locust trees

have been leached of greenness, burned

the brown of a penitential habit :

Brother Fungus does it.

 

Spectral mushrooms

bulging out of leaf mulch :

here, believe me,

the resurrection of the dead.

 

And what is that phantom raccoon doing,

staring us down by daylight –

little black-mask sadly lolling ?

 

The signs are not propitious,

though locked

two by two in turquoise glimmer flight

the dragon- and damsel-flies

 

rise and fall,

thrusting and trusting each other

over water

 

where the lone heron stands

reading his own face, patient

as daylight and waiting

in a long day’s silence

 

for another life to happen

suddenly upon it

and be the sense at last –

 

sweet-pulsing, full-blooded, bright

and beyond question —

he was hoping for.

Terre de signes

Les cigales déchirent l’air.

Le recousent

comme si rien n’était arrivé.

 

Toutes les feuilles des caroubiers

Ont été saignées de leur vert, brulées

Couleur brun de bure :

La Faute à Frère Fungus.

 

Champignons spectraux

masse émergent du paillis de feuilles :

Ici, croyez-moi,

c’est la résurrection des morts.

 

Et que fait ce fantôme de raton laveur

qui en plein jour nous dévisage -

petit masque noir qui se prélasse tristement ?

 

Ces signes ne sont pas propices.

Bien qu’immobilisées

deux par deux dans un vol turquoise étincelant

libellules et demoiselles

 

s’élèvent et descendent,

se retirent et s’attirent l’une l’autre

Au-dessus de l’eau

 

Où le héron, solitaire, debout,

déchiffre son visage, patient

comme la lumière du jour et attend

dans le silence d’une longue journée

 

qu’une autre vie arrive

soudain sur lui

et soit le sens enfin –

 

palpitant, vigoureux, radieux

et hors de toute question -

qu’il attendait.